273.

«Em casa, vitorioso, bate com força a porta atrás de si, pega num copo alto e fecha-se no quarto onde se deita de lado com a garrafa já aberta e um largo cinzeiro para o que vai restando dos cigarros encarquilhados.
O telefone desligado, as cortinas corridas, começa a longa viagem em si próprio. Minúcias da infância, a bicicleta verde com a qual desce velozmente ladeiras na aldeia que já não existe, aventuras empolgantes revividas com renovado perigo, corpos de mulheres revisitados, sem excitação, é certo, mas com o espanto de continuarem tão belas mortas na memória, escolhas que implicaram escolhas que teriam sido outras se fossem distintas, simples acasos que levaram a outros. Tudo por um nada podia ter sido diferente, uma vida inteira. Beber devagar é um jogo demorado em que o eu se ocupa unicamente consigo próprio esquecendo o mundo agreste, incontrolável, estilhaçado, que persiste sem razão em demorar-se lá fora. É a vitória decisiva sobre o tempo que fica derrotado, esse fardo que lhe quebrava os ossos. E, de quando em quando, ri alto de tudo como se fosse um menino rabino.»